Pelos del bigote del conejo de la luna en lo bello bello

Tu amor es como la bella flor que nace en la mierda

Trevor, de Grand Theft Auto 5

Me duele la cabeza por tantas almas del instante perdidas sin un buen poema. Todo encuentro brilla hasta en la flor del desastre, mi querida sombra de mordor. Cuando el sol está occiso me acuerdo de ti libertad, me dan ganas de llorar porque cada día estoy menos en contra de los espejismos del abismo. Te enterré tan adentro mis recuerdos, irrealidad; que ya no viniste a preguntar drogada por ellos, con todos los poetas que caben en tus dedos mefistofélicos. Le temps les detruit tout. El lugar común de los novelistas del verso libre acerca de la luz solar, como miles de navajas de afeitar y sin usar; acaricia el rostro de mi marba algunas veces cuando voy a morbizar. La escultura prehispánica es surrealista o son tus ojos, vendrá la hiperinfrarrealidad y tendrá tus ojos. ¿Obsidianas con ojos de ángel o ángeles con ojos de obsidiana? Somos de piedra, dice la moneda de Paz con que se rompe los bolsillos el hambre del receso escolar. Una cuñita para raspar tus alaridos, soledad, de las paredes de los hoteles a los que te he llevado. Hipatia, la poesía no nos salvará pero nos exilia a la esperanza. No dejes de escribirte en nuestros versos que nos escupimos unos a otros en símbolo de hermandad hasta escribir de nuevo la biblioteca virtual del vómito con que escondes el escribir del fuego / entré en los dedos quemados por la madrugada y los encostré acervos. Secuestramos a la poesía y la metemos a la fuerza en estuches de guitarra que olvidamos en camiones en los que te volverás a subir pero sin ser el mismo. Tinu Thiner. Colocar rafia en las botas de las bailarinas del delirio para que el baile amarre. Alucino con guajolotes que fueron descuartizados con mi niñez, ladridos del perro viejo al perro joven en la misma noche-alba. Lábil labiósfera ensortijando el azar. Residentario: el que piensa el mundo como un solo hogar. Mazahuacán: si fuera cárcel, aprendería de nuevo a enterrarse como piedrecitas en las manos y no amanecer orinado en su uniforme escolar de preparatoriano afuera de una cantina, allá va de nuevo la ilusión a jugar con el niño que cruza la calle de la mano de la locura. Barbacoa de tino al marco de la realidad. Roboveinte, es un Robespierre cyberpoeta: nada de derechos de autor pero sí el robocop de tus propias poéticas:

1. Nada de obras cerradas a la totalidad, pero sí ser un utensilio para ponchar las llantas de la troca del canon que se trepa a la ambigüedad y no se pone a servir al bien común de las brechas generacionales de la Literatura.

2. Proteger al poeta inocente antes de que inevitablemente se vuelva establishment literario

3. Preservar las leyes de la retórica en su más pleno sentido de contraironía lucida OULIPO y grupo M

4. Oponerse y atacar a los directivos de la Organización Común de Poetas por puro gusto al delirio

Mismas directrices, distintos senderos bifurcados. Este sentido de lectura es la frase  que lleva por programa el T-3000 que lleva el legado de Huidobro-Papasquiaro a armas de casa, estudiambres y pepenadores del día. Su actualización cada vez le sale más cara a la industria transportista. Dicen que pronto se ha de extinguir. Pero el virus de la poesía está dentro. Todas las nadas son la misma nada, todas las ausencias son la misma ausencia. Rostrificado rastro arrastras de rimas ruecas. Imágenes donde no hay nada que ver. La realidad está ausente como mi estómago en día de abstinencia, o lo contrario: me alimento de lo contrario de todo lo contrario. Soy un día de fiesta en el noticiero de la poesía pero nos clausuraron. Cuánto cuesta el instante de realidad. Tendrá cambio de una imaginación desgastada por los sueños Televisor Inapagable. Entablo vasos comunicantes con precaución al poeta visitante reversificador: no creo en tus versos pero nada mejor para asegurarme el pan de cada literatura. Nos abrazamos y rechazamos con precaución intertextual, poetas y poéticas individuales: soy un estrobo más entre lo mazahuacholoeskatopunk

Mazagüa más agua

Güa, la loca, agüe, mi traducción al infinito  

Poetachavoruco, le hicimos el amor a la poesía tantas veces entre comerciales

Mi adolescencia tonayesca con limpiador de tubos pvc en el salto de ese barranco,

todos los barrancos

la puente encendida por el nostalgia atemporal
El  hoy es contemplar los patos silvestres que el perro Octavio Paz se comerá

y descubrir que lo tú escribiste antes, sucedió después

un después el platicar con el chofer del camión
Que sueñes un sueño que te sueñe que yo te seguiré cantando, belleza
Escuchaba a georges mustaki a tus espaldas
Billy wilder tatuándome imágenes en mis ojos descarnados
Santo patronímico anémica de vulgari eloquentia
Alia iecta est raza
 sigamos chupando los pescuezos de la hiperrealidad rostizada y asfixiada por el smog democrático
Yo también garabateaba coronas y victorías frías
Seguí la trampa existente entre dos sonidos que intentan gobernar el más allá
Me vi embebido del precio de los ecos
Y su extraña vinculación con el hocico negro
del perro de la poesía
que atrapa ratas silvestres de milpa
 como poemas fuera de canones hegemónicos
pero devorando siempre el corazón del alba
Me vi alejado de mis perseguidores sombras
De una que otra sirena de la policía
Y su acoso por radio en mi ubicación
cuando secuestré el taxi en que viaja la realidad de la belleza
y lo estrellé contra los lavaderos de la tristeza
que sólo la tallan y restriegan en manchas
pero no la quitan
Aquel tiempo de tragos cuando mi único pecado era
volver a crucificar al dios de las cybertabletas
en las primarias
 sin promover la literatura.
Ahora que no bebo más que menos 0.5% de alcohol, la palabra se vuelve a veces
mi fan de una noche.
Con qué se ha de haber limpiado Rafael Alberti los mocos

cuando sus poemas lo hacían llorar? Sus poemas lo hacían llorar?

Cuántas mangas necesita el cielo cuando llueve para no mojar?
Ha de haber sido con una obra maestra como la tuya
La poesía tiene a sus poetas consagrados favoritos y me roba buenos versos
Nada de lo que escribes es tuyo, ni siquiera lo que has vivido

así que destruye al lenguaje
escríbele al signo poético político desestabilizador socioeconómico

¡Que vaya la poesía al baile!
He de pisarte toda, como la bondad de la tierra nos circunda.
Lo que la carne acaba de unir, no lo separa, ni el hambre de soledad.
Palabra, fuente de ausencias,
tenemos levantado el sol hacia el corazón de todos.
Entregamos nuestro cuerpo a una escritura cifrada en el futuro de todos los pasados.
Infiltrados en el óvulo-esperma de los dioses del imperialismo económico,

henos des-fecundarlo todo nuevamente.
Taxonomismo de verso libre, ¿eso es amar?
Por la poesía, nuestro delirio, amaos los unos a los otros.
“Básicamente, todos estamos esperando que nos den permiso para morir” Lars Von Trier.
Si escribes con estos versos de tierra serás el dios de la literatura campirana
"Préstame la luna-pluma para escribir una palabra"
Alan turing tecleando las notas musicales de mi corazón hermano
Para tus manos, sólo el toloache de la poesía
Soy un stvn hawkin con demasiados diablos en su lenguaje-computador para un pequeño cargamento de cielos en la realidad de la frontera y el sueño.
Te ponías bien dúctil cuando Pessoa a beber.
Mejor es reformular ventanas a cada rayo de sol mañanero.
Hoy salí buscando alforjas de canto y me encontré una Jitanjáfora morena y obsesa:

¿cuántos kilos pesa que ya se hunde la realidad en sus desapariciones?

Xy y z se fueron de vacaciones al olvido cuando pasó lista el diccionario de rimas del momento:
Recurso “alt lit” adolescente, esto, como su autor, debe sonar claramente artificial,

así que siga formado
en la fila del pan de los campos de concentración del Bimbo,

ahí había un poeta nazi que levantó el brazo para alcanzar el beso de dona de la madona

que despacha elixires de luz con la sonrisa:
Un poema pulcro para la naval mexicana
soy un soldado de la guerra cristera mexicana
en contra del dios-estado
que nos da de comer puros programas alimenticios
y ninguna solución estable a la crisis económica
de no sé cuántos años de priismo.
El que escribe, se siente tan frustrado a veces como un Lenin de cera

ante la caída del muro socialista:

no me gusta mucho lo poético improvisado sino lo poético pensado.
Nena estás bien rica Estás bien metafòrica
Pero el deber me llama /llamas a mí/ la solución al imperialismo son las invasiones bárbaras:

el terrorismo: quiero estrellarme entre tus dos Torres gemelas
Socialista voluptuosa odia a los capitalistas puritanos ambiciosos
“Las desgracias de Polonia, son una prueba de la existencia de dios”
Y que me bendiga el papa mi vergota en la pila del bautismo tamaño archipiélago del gulag
mi sudor Separatista
mi semén Independentista
mis labios soberanistas besándose con el anticolonialismo
como lo prueban mis manos persignando

con un dedo al borde del delirio

/La muerte del perro Aguayo/

es un pretexto para no escribir

poesía política

salpicas como un caleidoscopio su naturaleza visionaria

cuando escriba sobre ti, tendré que tratarte como cuando un ángel se denuda para su pervertidor

extermine a sus cucarachas surrealistas con una fotografía

Agrexofilia en los oídos del aullido-poema

El infrarrealismo está muerto/ la obra individual de los infrarrealistas no

Fiesta patronal anual: bomerang de fuego

 que corta las malas cabezas de no tener esperanza ni querer fiestas.
Concierto de perros, moscas y viejos quejidos,

o el hombre que escucha viejas canciones de protesta:

"Pa enamorarse no se necesita estar vivo" todos hemos escrito pecado.
“A cada santo le llega su fiestecita”
Catas a un lado de la presa con patos silvestres que por la distancia corta

no se alcanzan a nombrar.

Sólo una cosa mazahua no hay que decir,

el olvido de las tripas del priismo y asociados;

porque ahorcaremos su hambre de poder,

porque el hambre de un pueblo zombi, es peligrosa.
Magnífico Lenin dixit.
Todavía me conmueven las bombas fascistas

que llevo en los ojos y que arrojo cuando te miro,

libertinaje de la palabra en los publicitarios.

Dos niños montando un caballo

y dando la vuelta al campo de fútbol;

diciendo buenos días en mazahua

es como para cortarse las venas del lenguaje.


Muchas putas después del brutal fusilamiento por parte de los rayos del sol,

me olvidé del alba para anotarme en la fila de deseantes a las seis de la tarde
y es ahí, cuando hasta los motores de los primeros carros en la madrugada

roncan mejor que mi insomnio


Flujo convectivo de los muslos de la poesía con medias negras
Trilobites de agua dulce: cuando nuestras miradas chocan,
abrazos hasta hacernos una pangea que se ha de abrir como tus piernas.

Se ha de fragmentar como besos mandados desde lejos

arrojaremos rocas volcánicas a las aguas del tiempo

para hacer un volcán de nuestro vientre
Presione sus puntos calientes hasta que se le suba el magma
hasta la llegada del megatsunami de tus costas a la brava dentro

Motoricen las pausas de su estripteasismo de catálogo poemático

Tronayan trabonayan ce politayan tonamasticon tonabaya por el azulejo  metafórico tonamatrix tonabazua de polen
La URSS antes se llamó Rusia
Rusia antes se llamó la URSS
Este poema es rojo
Como la chica de senos firmes con el cabello también rojo que pasó en patineta

mientras yo leo semidormido antologías que no he podido comprar

y que ahora me han prestado este

verseo falso

como la amistad entre el chico patineto y

mi novia peliroja en este

sándwich de realidad

hace falta sacarle la jalea

que es como la sangre que fluye por la posición

incómodamente ideológica en que escribe mi gluteo

con un flirteo con el borde de la calle

"Ningún fenómeno óptico es la poesía" "la poesía no es una solución"
Mujeres escribiendo y dibujando con el sexo poetizado en la puntita del condón

yacen ya, no sé cuántos poemas astro gallo poeta rostizado.

paseo de pasos garabateado por Chapultepec
cuando sientes complicidad con un poeta
Una bandera que padece de disfunción eréctil por falta de valores ante 43 desaparecidos asesinato de mexicano a mexicAno
como la extraña sensación de no poder pasar un episodio de videojuego.

eres un duro como el hueso del perro es duro de roer.

El elemento hereditario que transmite la inteligencia en los seres humanos
son los créditos del horror a la llegada del nuevo fin.
Dulce frente aplastada por el entrecejo del segundo día sin dormir

“cada vez escribir se va haciendo un acto secundario de todos los demás”

tus primeras palabras como los primeros maícitos

pero te hace falta desyerbarte de retórica

 somos de maíz, hay que enramar

dice el héroe Zapata Hollywoodonce.

Después de un intento de suicido,

a la muerte ya la puedes leer a la velocidad de una selfie.
“El azar hace muy bien las cosas" dice Cortázar.

Por eso hay que seguir caminando

paseando por el df toda la noche,

porque yo voy a morir en un pueblo

baleado de noche

por andar de noche

“La Antártida es la memoria del mundo a través de sus hielos”
"Hay una pausa en la obra de la nada"
Hace tanto frío en mi conciencia que

muere al viento aplastado por el tejado,

las autopistas recorridas y las piedras fundacionales a orillas de irse

por la libre monte ido milpa sembrada de bajada árbol seco lenguaje de hueso caballo visto en la panza de una retroexcavadora expandiendo el puente llorón con el follaje caído limpiando el verbo del maícito que va creciendo gallos de pelea sin pelea pasto crecido puerquitos masticando mi lengua de poeta se alimenta de un zincolote de lenguajes prehispánicos son un barranco los sucesivos barrancos del mañana escritura del pavimento sobre la tierra escarbada y la piedra talada del monte árboles que nos ven desde el final del tiempo botellas de refresco con pulque abandonadas cómo se llama la desnudez del tiempo

cada borrega da al campo el individualismo vegetal de la zona

boscosa la muerte de la sed del caballo

en la presa unas botas de hule filtran la imagen de la madre y la niña y el perrito pastoreando

pasa la verde tribu de los maizales nunca el aire es de nosotros, es de los árboles, que son otros decibeles menos de decible ausencia de ausencias verde soberanía de los ocasos


En mi pueblo han arrasado el maizal antiguo.

¡Excelente maniobra! Digo, mientras san pascualito rey,

La cerveza de dios, segunda edición. 
Poeta rockstar o diller del texto subversivo?
"Balas para salvar el alma"

Me gustan las putas a las que de verdad les gusta la verga
Extraño cogerme a una puta con un sombrero de ranchero

que no me apriete por cabezón.
Darle un laboratorio de poesía a calle 13.
Todo encuentro doloroso del tipo

artivista contra la fortuna política electoral

es poético.
Mi juventud es moldeablemente eterna como la del planeta Zéfiro.
Hormigas acarreando un ala rota de mariposa
“Esta no será mi última artesanía, pero sí la última pieza del deseo.”   

Tío fujiwara, zenki, el guerrero guardián
Quiero bajarle los calzones a una mujer
ahora que todos nos sentimos mazahua

y hemos olvidado la lengua, "yo no volveré a vivir, ni tú tampoco ".
Bailaremos la guaracha drenadora de sangre sobre el cadáver de Satán

hasta el siempre y siempre  nuevo comienzo que llega, siempre.

Soy el entrenador del desfiguro.

Deja vivir a tus zombis

y a los que te mandan matar;

que al cabo en el país del nunca jamás democracia

ya hay demasiada narcoviolencia.

Este es el mejor poema en el que me han citado """"""""""""""""""

y todavía me pagan, digo como encueratriz en TVnovelas

mientras les recito un poema a cada puta de mí vida
La circunferencia del sol o el borde del delirio entre tus pezones
“Poeta? Qué es eso? Tiene un buen sabor o qué?” Serena Sukino (sailor moon)

La existencia borra su nombre para escribir el testimonio de tu belleza, irrealidad
En el sueño de la claridad de los cielos difusos
En la escritura del viento, escribir tu cuerpo para sentir latir el cielo
“Con el cielo por dentro”/ “el cielo se hace más alto en tu presencia”

Irías a ser acróbata del aire que te escucho volar de cielo en cielo,

cuando la libertad es un francotirador apuntando a la cabeza zombi del amor?

Uno de los mejores métodos de escritura poética es no dormir

Poemas dando vueltas en la rosticidad o canto mazahua altazoreano nudillos dosis

Necesito la corneada de las palabras: un triceratops evolucianando al pokemón sin el cuerno mágico de los sueños: vida, qué ha sido de nosotros? Sacarle filo a la piedra del placer en tus ojos, ciudad, con tus gigantes de humo del lado oscuro del gris. Ya me voy de nuevo rascarle al cielo el vivir. No deje de sacar a pasear a su esperanza por el tren suburbano de taxqueña. Y no olvide recoger su nostalgia como si mirara una cagada de perro