Norteñita para bailar el pueblerino ser

He visto los mejores desfiles de disfraces pasar por mi callejón

sin salida para el alma, la oferta de inferioridad.  

Aguacero de gente que de la ciudad ofrece

la fantasía de un collar hecho de

cabezas de cholos halladas en sonidero clandestino,

eskatos como floreros rotos del hogar alcohólico;

todos, gallitos malpensantes en pelea pokemón

muertos de sed en la cárcel municipal.

Pero sácale punta a este iceberg que escribe el frío de tus noches,

la falta de salubridad en los kilos coge

con pinzas en forma de mariposa negra,

la significancia de que alguna vez fue un EMO muriendose de risa.

Combinó la rebeldía punk en mechones de cabello largo sin Bakunin

pero seguro es que su estilista sabe más de las cadenas de opresión del capitalismo.

Toda esta tiendita de figuritas de acción contraculturales

al ritmo del tamalero nocturno;

son los juguetes del niño mazahuacholoeskatopunk;

espiritualmente pasivo mientras no se metan con su morenaza Malintzin

a la que pronto ha de llenar de hijos

antes de que llegue a la madurez.

Piensa ya en vender sus tierras por las que murió su tatatarabuelo con Zapata

para cruzar al otro lado, abandonar a su señora e irse vivir al sueño Televisa.

Lo único bueno es que las exigencias del consumo llegan

con los ojos sacándose los ojos: adiós idolatría de la imagen, hola proceso de personalización.

Se imita al dark extranjero pero con festividad:

lo identifica el amuleto de la novela por entregas de “El Solitario”,

se deja apodar hijito roteras.

¿Cuándo se va de albur a la ciudad?

¿Irá a regresar sin vicios y enfermedades venéreas?

Te regalo este ramo de demos mochados

que cantan tu antigüedad de raíces indígenas

para que te limpies el desecho de la gran ciudad.

Te lo dice tu yo depresor, que emana el recuerdo casero:

mamá no está muerta pero maltrato a mi mujer.

Yo te estrello tus muchos huevos o

¿qué hay para regar la clara claridad del alba sino?

Se fue a su mi arbolito y regreso con que él era la noche triste;

sin saber que el que la riega es el que se va a la obra y no cree en ella.

La cruda realidad es hoy, pero mañana quién sabe.

Allá tú muy pirámide del sol, pero sin luna que te enfríe el cálculo de la vida.

Porque si te vas y te vas y te vas;

todo lo que te recuerde tu origen te molesta,

disimulas el lodo en tus zapatos en el metro

pero en tu tierra, exaltas que eres el acuamán de las ranas

que son más machitas que el mismísimo Diego Rivera

y sus infinitas mujeres, mientras la Kahlo se nos moría de falta de atención.

Te has ido martillando sapos al otro lado del gran río

donde no has visto más allá de tus manos

porque aquí todo es más difícil y no eres constante.

Pero aquí estamos, con los hijos de tus hijos que te reniegan o ni te han de conocer

porque dices que no eres historia.

Todos aquí, ante un triunfo escolar de algún pariente

al que ya tampoco conoces, en ese otro tiempo de modernidades líquidas,

donde te escuchas escucharte: “échale ganas mijo. Nomás no seas como yo”.

Yo no te culpo ni me culpo porque al cabo sombras somos

de la Revolución donde sombra nos tocó.

Pero si me escuchas, sólo te pido, ya Señor Del Olvido;

que nos des pasamontañas, más máscaras mexicanas para no arrumbarnos

y mejor la manifestación, exigir un buen autogobierno.

Porque cualquiera se pone un saco,

pero no cualquiera le saca la arruga del pensamiento.