Ya déjate mirar los amaneceres.

1 alba para contar es 1 alba para dar.

Después del amor el amor.

Nunca tuve hijos

porque preferí la soledad

& 1 mundo tranquilo

que todavía piensa 1 poco en ti.

Meses que son años que son

1 instante espacial para despertar.

Entonces le dije párale a mi máquina del tiempo

que ya había destrozado más de una vez

& me bajé de su nave espacial

en plena lluvia de meteoritos

& quemazón de los hoyos negros que nos han robado.

Lo cedí todo al porvenir

& me di al azar para llegarle a tu delirio.

Entonces cada vez estoy más ciego.

El amor nunca vino

o pocas veces nos vimos

& nunca llegó para quedarse del todo.

O no me di cuenta. O era otra mi onda.

Del óctuple sendero de Buda

conté más de la cuenta la senda del perdedor

hasta quedarme todavía más ciego.

Mira estas cicatrices con las formas de tus ganas.

Tanta claridad es el resplandor de la oscuridad.

Del porno mejor me vine

porque ninguna puta me quiso demasiado en serio.

La universidad fue mi novia hasta las horas altas

& al final decidió regresar con papá.

Nos buscamos. Pero no llegamos más allá

de los análisis sociocríticos compartidos en bien de la casa semiótica

de nuestra propia CAUSA AL PORVENIR.

Renové & viví en los hoteles de la edad futura.

Vagué hasta toparme con la mendicidad

que sólo pide algo más de vacío.

Me sentí poeta después de los veinte

& de ahí pal real sólo me dediqué a escribir poesía.

Anduve con poetas, muchos muchos poetas.

Sí. También nos besamos.

Bebiendo, drogándonos. Escuchándolos hablarme de sus mujeres

que eran para toda la vida

& yo tan solo

& tan a qué hora empezamos a escribir en lugar de vivir.

Tan llenos de versos, tan plenos;

tan perdidos y sólo queriéndonos.

Irse a divertir a cualquier lado.

Igual que yo, ya has de saber desversificar el candor

hasta su Tao más esencial.

Pero ya no bailo

o quizá contigo

& ya sólo contemplo mis pies andar & ARDER

por las nubes ERÓTICAS del Shibalbá

como 1 fogata tranquila  

donde se asan los malvaviscos

de nuestros sesos zombi de no encontrarnos.

Me enamoré de mis alumnas

como todos esos que dicen no acostarse con la noche eterna

& al final sólo brindan con la soledad de 1 dextrometorfano.

El charco de la lluvia es lo que bebo

& ahora me entreno en no olvidarte.

Me enamoré, CÓMO NO, de los versos de mis amigas

las poetas que nunca me quisieron

más allá de esta, nuestra rebelión al amor.

Pero para qué mentir.

Siempre fui el amante de las albas que nunca terminan.

“¿Todavía la quieres Faustino?”

Ocho luciérnagas bastaron para prender

el concierto de las ranas buscando ser

tus ajoletes & tus samborojos

partiendo el agua de nuestro ser

como 1 Sangha que permanece unida.

Que si la vi amanecer allá entre otros brazos,

que si la calle me contó de sus premuras lejos,

que si odié a todo mundo por quererla sin estrellas;

otro saludo de Buda para estar bien con el sol.

Los chingadazos de la vida duelen.

Ya poco importa y tú de eso sabes mejor que yo.

La economía política del amor es la economía libidinal.

Los embrujos del amor nos piden encontrarnos.

Anduve buscándole a la luna tu rostro

& entre los amaneceres que se palpan

pero se me perdió la noche

& ahora colecciono los tatuajes de la vigilia

para tratar de recordarte 1 poco más.

Cada león en mi corazón

por las eternas selvas de tu cuerpo.

Ya poco sé de sus risas y sus amaneceres

y hasta creo que esperé más de la cuenta.

Quizá ya nunca bajemos de la montaña

ni nos bañemos en los ríos

como 1 verso japonés

o una leyenda de indios

donde nuestra sangre refulge

más allá de las caravanas hacia el Zen.

Pero de este lago de todo lo borrado

como 1 represa para surcarnos

& andar las derivas.

Después de mirarnos la calma expandiéndonos

te seguiré dando de beber el agua del amor.

Animal de amor, déjate encender por mis rugidos.

nuestro delirio en nuestros cielos húmedos de amaneceres, 

que es  "la cuna de todos los Budas de mil mundos", 

como dice Ikkyu.  

12 de Julio de 2018

como otra fecha que no borra el amor.