Reécriture
demanda Reécriture:
revisión del libro Edad para v/b otar los nombres de los atardeceres y las pendejas albas
que me sacó al que le decimos Mantra,
o ese tipo Edgardo o que dice que se llama C.K.
[…] es ése mero de
Llámale como quieras: es un vil plagio
Pinches Ojetes Mierda Puchos Cara de Ojo
Montoneros & Mantenidos Chacaleros Robapoemas,
“Hermanos Editores” & editoriales
cuachirolas
pero gracias por publicarme.
Ya sabes que se la saben más viviendo de
esto.
Hojitas Blancas & date un té.
El libro salió con las imágenes que le dije
que no
(se ve bien jipi
& con todo respeto a las ilustradoras).
De los versos o poemínimos que dijo que ya
no cabían
o versiones antiguas
que ya sólo existen en la imaginación del
posible lector o lectora,
que al cabo de cuentas, suyos son.
O eso creo. La verdad ya ni sé de tanto que
a según escribo.
El meme del escritor sin editorial.
La numeración entre las páginas 25 y las
siguientes
no concuerda con el primer y último formato
que me mandó;
lo que viene a reafirmar que, “aiga sido
como aiga sido”,
se conoce y se usa el concepto de plagio.
Me chingaron pues.
Sólo que sean tuyos.
Ya antes me había pasado con
Manolo Mugica & Federico Corral Vallejo
o
Ramón Méndez & la publicación en
Michoacán,
Victor Ibarra o Genkidama Ñú,
quizá otros, nunca otras hasta donde yo sé;
pero seguimos siendo amiguis.
Vendemos libros pues.
Le dije claramente
que no quería que sacara los versos que
aluden a mi madre,
ni en reescritura de Rocío Cerón
ni de Yaxquin Melchy.
Y aún así los sacó.
Ya lo sé, bien meloso y bien guay pero al
cabo soy yo.
En el libro que le mandé primero, no
aparece y en el segundo ya después sí
& con la de Rocío Cerón.
Creo que a Yaxkin sí lo plagié
completamente y por eso ya no aparece.
De hecho, al leerlo recordé escribir esos
versos,
que antes de mandárselo era yo el que los
escribía
& que entonces decidí, alguna vez, borrarlos
de mi vida.
Bajarle un poco pues, ya sabes.
Se me figura, te digo, que ya antes había
publicado con él; y no sé por qué.
Lo cual sólo reafirma que mi significación
sigue del lado moridor, trágicamente.
Ya ni con niñodown, editorial; me fue tan mal.
Quizá sea porque seguimos publicándonos
entre que somos amigos, o la distancia laboral,
mi mala memoria quizá & el azar sin mi
buen instinto & alitas para la nostalgiadora.
En fin, versos del dolo, versos
experimentales, versos del plagio:
POETAS, todavía hay POETA para dar.
Poemas que escribimos a veces
con la calidad de vida en el exceso del
trabajo
o borrachísimos, o drogados o no
& que intercambiamos por libros para
seguir en el viaje,
para sobrevivir porque & dice el verso
de protesta: VIVOS LOS QUEREMOS;
sí nos sobran, todavía hay
& la reescritura también: SEGUIMOS
ESCRIBIENDO.
Lo que cuenta por ahora es la publicación.
Mi intento de vivir de La Literatura
continúa: escribivivir. Léanme.
Las versiones anteriores son buenas; pero
la actual también lo es.
Si tienes alguna primera inédita edición
mía, rólala.
Intercambiemos. Aún sigo siendo inaudito.
Si alguien quiere adquirir una copia o
ejemplar del que acordamos ambos en 2016,
conmigo a con el editor.
¡Gracias A Todas & Todos por esta nueva
aventura!
Ahora que no hay más sheriff que la lluvia,
no es momento de ser Buda pero sacaré algunos viejos mantras de mi última
edición: / Las máquinas del tiempo pero sin lenguajes poéticos & todos los
modelos sintácticos de la posbabel, pero sin que se le trabe el pico de la
lengua a los ornitorrincos /Sacrificar a las palabras virtuales por unos
cuantos pesos & el fracaso de la sobrevivencia / Los códigos te la besan,
pero no te acostumbres a no pagar en adioses perpetuos / Te juego la borradura
a que no has eliminado estos poemas malísimos de nuestra juventud, cuando ni
nos habíamos titulado & ya andábamos con franceses & no siempre
refiriéndonos al mismo verso / Todo se pierde, procuro enfermarme menos / Algún
té para la garganta / porque a las depresiones les procuro que siempre anden
contentas de tanta tristeza amable / Sabemos que lo que escribimos cambia la
historia, pero no somos ni queremos ser historia: sólo otro poema ovni que se
estrelló en el acobose de acordar & cedió otro tiempo perdido / Me gustaría
decir que mi mejor forma de vida es el suicidio pero sigo vivo / enterrado en
un montón de ropa sucia / No seré el último sobreviviente, pero la soledad es
la que será enterrada conmigo / El pistolero loco no pierde los sombreros, los
intercambia por más sombreros locos en el diseño de los libros de las hojas
caídas / Quizá mesereamos hace mucho sobre tepalcate roto, sobre un montón de
banderas que nos robamos del último grito en un montón de lugares del Estado de
México Bodas en Toluca Bautizos en El Oro & amarres los que nos dimos como
cuentos de navidad sobre un montón de desperdicios de comida fumando mariguana
& ni siquiera eras tú & estábamos tan lejos, como cruzar el río bravo a
caballo / La canica que acelera el mundo es un verso de mi ex, por eso te lo
intercambié por nuevas joterías / ¿Tres libros? / En realidad ni eran míos,
eran de una novia que tuve en Morelia / & se los di a la otra porque nunca
leía & sólo quería hablar de que su papá era el Infrarealismo & mamadas
de esas que no dejan a uno contento si no se la mete por el culo / Aunque ahí
sí estoy mal, ya casi no leo historietas / El frío me acuchilló & confesé
mi nombre, es un fragmento de la novela de los bandidos de río frío / Que ahora
ando reescribiendo en poemas westerns / Irse al río a llorar, lo escribí en la
Tablet & lo hice porque ya estaba harta de dar clases sobre algo que no me
interesa tanto: LA HISTORIA UNIVERSAL del ser humano / TATTO era una forma de
escribir poemas videojuego que al perder sentido, no se borrarán / YA NO CREO
LA INSPIRACIÓN SINO EN LA ESCRITURA CONTINUA, pero apostar a los caballos es
más sano que el yogui maldito que vive en las azoteas de tu cuadra / Leo el
libro del mantra & me leo a mí mismo: / DART-K /es un modelo de escritura
sobre cartas de amor adolescente, mientras me cortan el pelo: en ese entonces
tenía mi primer libro publicado & aún no cumplía los veinte años / Luego me
inventé esa de encontrar los versos que dediqué con mi antología de la prepa /
Juguetito prehispánico es un verso que escribí mientras me miraba mirar las
pipas en el museo del estado de Michoacán / A cuentas gotas nos damos el gotero
de nuestra escritura filtrada en forma de estalactitas por lo no contado &
lo no dicho / Gotas S.O.S. era una fuga en el baño de la cuadra de las putas
allá en Morelia / Todo para decir algo que ya me habían dicho esas dulces
trabajadoras de la calle Andrés Quintana Roo: / “No te malviajes” o “Ya no le
juegues al loco” / Esos suspiros-escupitajo sólo se dan cuando amaneces tirado
a las afueras de la casa del estudiante NémesisDiezlabombonera / los que
desaparecen, son los libros: no la plaza carrillo / & no una cortina de
humo que nomás no apantalla más que el PRI / Pero ya lo albeábamos / La
Literatura fenece nomás de no vivirla & estamos perdiendo el tiempo de no
preguntar al tiempo cómo mata su tiempo libre & gratis para el consumidor
lector / Estamos perdiendo la adolescente baba / & como decimos este mantra
de sol verde que nos damos: / Suspira la
pantalla / en los cuerpos de los interminables nuevos / Se filtra por el techo
/ Gotas S.O.S. / su cuerpo se mete en el mío / las motas del agua son las notas del agua / tus piernas
corren & se corren / yo te llamo muy
quedo y quedo vienes / juguito prehispánico en la de hispánicas & desde
cualquier catedral viene la sol que ha de ser todas las noches / & los
caballos están & no están amarrados / El color de la vida es cadáver &
sangre / ¿inspiración? / El verdadero frío se acuchilló el nombre de todos los
vacíos / Plaquetas de poesía me pusieron muerto / INCENCENDIARIOS / la muñeca de trapo con que te hice un amarre
/ EL ARMA / Ese poema acerca de que todas las posibilidades son poéticas,
mientras tengas lenguajes computador para dar /
DART-K es una chavita de mi pueblo a la que
ando pretendiendo con fotos de autos que choqué hace mucho tiempo / Pero no,
vender libros no tiene sentido si no los vuelves a vender por darte otra puta
de Plaza Carrillo / CIBERSEXOS / &
leerle esos poemas & leerte esos poemas donde sólo somos nosotros
ooooo1o1o10000000hm0111011100111110101cuentitosdetuspiernasentuspiernas/ Pero
no, mejor vender libros por sólo vender libros & no tener nada mejor
quéhacer
Sólo me resta decir lo que todas &
todos sabemos hasta la locura
Todo
está mal
GT,
TODO ESTÁ MAL & DE SÚPER ESPECIAL FINAL
&
Juro que estoy bien
pero no sin mi máscara de Joky cabezona
&
después después de todo, siento rico:
ya
sin motores de la velocidad.
Ni
me interesa quién ganó la pelea,
Otro
SOY EL DE LA JETA DE SANTO
&
SIN MÁSCARA DEL SANTO SIDERAL, no hay partido
para
afinar mi puntería de pistolero loco guitarrear
&
en su bailar punk
moño morador corbático poético-pensado
-LA
RECORTADA Hiperrealidad videojuego & ajúa microrrelato verseador:
todos
los de este páramo de fantasmas que pueblean el azar
terminamos
en tarumba-cronorolón,
la
cruz del carpintero José
pero no en la leyenda
&
pica los
¡Zanganos
sangrarios-himanarios del tiempo desversificador!
Todo es poesía pues & que así sea
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