Noctisensacine

Cada palabra en un verso es una revolución de sentidos,
-quién pero sino el yo lírico lo sabe-
aunque siga soltándole el paliacate a la poética - pensadera

Ya no podemos hacer nada. Ya no hay nada qué hacer. Aquí todo es delirio:

soldadura dura dura

nida nida nanai nananai:

pegoste de palapalabrasas en los labios 

lo que imploro unido al coro de la piel 

coincidencia me debe unos ojos para posar mi azar: 

 no se nos acaba el instante porque nunca ha llegado para irse 

cuando el mundo se hace más chiquito

cuando camino por un paisaje de árbol alba alba árbol 

cuando nos invitamos la tentación 

y el sonidero de las palpitaciones nos evade 

porque somos una mirada fija en la fugacidad 

cuando la vida nos ensancha y no cabemos en el punto laboral 

cuando a la belleza hay que llamarla punto G de la luna:

 perrera de cadenas largas 

dormir con el uniforme color de tu ombligo 

mucho después de la graduación de: 

"todas las noches son la misma noche" 

 rosa alzada de células mágicas a mis islas 

vamos a bailar la sagrada furia 

vamos a descubrirlo todo nuevamente  

muérdeme el divino tesoro 

que la antología de la ricura 

nos citará en nuestras propias obras etéreas de 

dureza de fabricación casera

Viola frente a la canasta

Sesto de insesto entre poéticas hermanas

balmor conuguo sido duro oro púo:

y limpié la estrategia de mis botas

 para documentar de la ficción en guerra 

con la realidad del carrito de tamales

la era de cooltrón afeitando las canaletas del placer

nos dimos el noema hasta en la azotea del perro

nos ladramos el verso de las soledades 

para los otros pies, las canicas que cambié por canalillas

paraíso de palabras sobre vuelo de lenguajes 

 ¿saltar o no saltar? Esa es el ser

volverse a comer el poema 

que le abre la boca al líneas

/ mito / 

somos una manzana mordida que mi iphone envidia

Pelos del bigote del conejo de la luna en lo bello bello

Tu amor es como la bella flor que nace en la mierda

Trevor, de Grand Theft Auto 5

Me duele la cabeza por tantas almas del instante perdidas sin un buen poema. Todo encuentro brilla hasta en la flor del desastre, mi querida sombra de mordor. Cuando el sol está occiso me acuerdo de ti libertad, me dan ganas de llorar porque cada día estoy menos en contra de los espejismos del abismo. Te enterré tan adentro mis recuerdos, irrealidad; que ya no viniste a preguntar drogada por ellos, con todos los poetas que caben en tus dedos mefistofélicos. Le temps les detruit tout. El lugar común de los novelistas del verso libre acerca de la luz solar, como miles de navajas de afeitar y sin usar; acaricia el rostro de mi marba algunas veces cuando voy a morbizar. La escultura prehispánica es surrealista o son tus ojos, vendrá la hiperinfrarrealidad y tendrá tus ojos. ¿Obsidianas con ojos de ángel o ángeles con ojos de obsidiana? Somos de piedra, dice la moneda de Paz con que se rompe los bolsillos el hambre del receso escolar. Una cuñita para raspar tus alaridos, soledad, de las paredes de los hoteles a los que te he llevado. Hipatia, la poesía no nos salvará pero nos exilia a la esperanza. No dejes de escribirte en nuestros versos que nos escupimos unos a otros en símbolo de hermandad hasta escribir de nuevo la biblioteca virtual del vómito con que escondes el escribir del fuego / entré en los dedos quemados por la madrugada y los encostré acervos. Secuestramos a la poesía y la metemos a la fuerza en estuches de guitarra que olvidamos en camiones en los que te volverás a subir pero sin ser el mismo. Tinu Thiner. Colocar rafia en las botas de las bailarinas del delirio para que el baile amarre. Alucino con guajolotes que fueron descuartizados con mi niñez, ladridos del perro viejo al perro joven en la misma noche-alba. Lábil labiósfera ensortijando el azar. Residentario: el que piensa el mundo como un solo hogar. Mazahuacán: si fuera cárcel, aprendería de nuevo a enterrarse como piedrecitas en las manos y no amanecer orinado en su uniforme escolar de preparatoriano afuera de una cantina, allá va de nuevo la ilusión a jugar con el niño que cruza la calle de la mano de la locura. Barbacoa de tino al marco de la realidad. Roboveinte, es un Robespierre cyberpoeta: nada de derechos de autor pero sí el robocop de tus propias poéticas:

1. Nada de obras cerradas a la totalidad, pero sí ser un utensilio para ponchar las llantas de la troca del canon que se trepa a la ambigüedad y no se pone a servir al bien común de las brechas generacionales de la Literatura.

2. Proteger al poeta inocente antes de que inevitablemente se vuelva establishment literario

3. Preservar las leyes de la retórica en su más pleno sentido de contraironía lucida OULIPO y grupo M

4. Oponerse y atacar a los directivos de la Organización Común de Poetas por puro gusto al delirio

Mismas directrices, distintos senderos bifurcados. Este sentido de lectura es la frase  que lleva por programa el T-3000 que lleva el legado de Huidobro-Papasquiaro a armas de casa, estudiambres y pepenadores del día. Su actualización cada vez le sale más cara a la industria transportista. Dicen que pronto se ha de extinguir. Pero el virus de la poesía está dentro. Todas las nadas son la misma nada, todas las ausencias son la misma ausencia. Rostrificado rastro arrastras de rimas ruecas. Imágenes donde no hay nada que ver. La realidad está ausente como mi estómago en día de abstinencia, o lo contrario: me alimento de lo contrario de todo lo contrario. Soy un día de fiesta en el noticiero de la poesía pero nos clausuraron. Cuánto cuesta el instante de realidad. Tendrá cambio de una imaginación desgastada por los sueños Televisor Inapagable. Entablo vasos comunicantes con precaución al poeta visitante reversificador: no creo en tus versos pero nada mejor para asegurarme el pan de cada literatura. Nos abrazamos y rechazamos con precaución intertextual, poetas y poéticas individuales: soy un estrobo más entre lo mazahuacholoeskatopunk

Mazagüa más agua

Güa, la loca, agüe, mi traducción al infinito  

Poetachavoruco, le hicimos el amor a la poesía tantas veces entre comerciales

Mi adolescencia tonayesca con limpiador de tubos pvc en el salto de ese barranco,

todos los barrancos

la puente encendida por el nostalgia atemporal
El  hoy es contemplar los patos silvestres que el perro Octavio Paz se comerá

y descubrir que lo tú escribiste antes, sucedió después

un después el platicar con el chofer del camión
Que sueñes un sueño que te sueñe que yo te seguiré cantando, belleza
Escuchaba a georges mustaki a tus espaldas
Billy wilder tatuándome imágenes en mis ojos descarnados
Santo patronímico anémica de vulgari eloquentia
Alia iecta est raza
 sigamos chupando los pescuezos de la hiperrealidad rostizada y asfixiada por el smog democrático
Yo también garabateaba coronas y victorías frías
Seguí la trampa existente entre dos sonidos que intentan gobernar el más allá
Me vi embebido del precio de los ecos
Y su extraña vinculación con el hocico negro
del perro de la poesía
que atrapa ratas silvestres de milpa
 como poemas fuera de canones hegemónicos
pero devorando siempre el corazón del alba
Me vi alejado de mis perseguidores sombras
De una que otra sirena de la policía
Y su acoso por radio en mi ubicación
cuando secuestré el taxi en que viaja la realidad de la belleza
y lo estrellé contra los lavaderos de la tristeza
que sólo la tallan y restriegan en manchas
pero no la quitan
Aquel tiempo de tragos cuando mi único pecado era
volver a crucificar al dios de las cybertabletas
en las primarias
 sin promover la literatura.
Ahora que no bebo más que menos 0.5% de alcohol, la palabra se vuelve a veces
mi fan de una noche.
Con qué se ha de haber limpiado Rafael Alberti los mocos

cuando sus poemas lo hacían llorar? Sus poemas lo hacían llorar?

Cuántas mangas necesita el cielo cuando llueve para no mojar?
Ha de haber sido con una obra maestra como la tuya
La poesía tiene a sus poetas consagrados favoritos y me roba buenos versos
Nada de lo que escribes es tuyo, ni siquiera lo que has vivido

así que destruye al lenguaje
escríbele al signo poético político desestabilizador socioeconómico

¡Que vaya la poesía al baile!
He de pisarte toda, como la bondad de la tierra nos circunda.
Lo que la carne acaba de unir, no lo separa, ni el hambre de soledad.
Palabra, fuente de ausencias,
tenemos levantado el sol hacia el corazón de todos.
Entregamos nuestro cuerpo a una escritura cifrada en el futuro de todos los pasados.
Infiltrados en el óvulo-esperma de los dioses del imperialismo económico,

henos des-fecundarlo todo nuevamente.
Taxonomismo de verso libre, ¿eso es amar?
Por la poesía, nuestro delirio, amaos los unos a los otros.
“Básicamente, todos estamos esperando que nos den permiso para morir” Lars Von Trier.
Si escribes con estos versos de tierra serás el dios de la literatura campirana
"Préstame la luna-pluma para escribir una palabra"
Alan turing tecleando las notas musicales de mi corazón hermano
Para tus manos, sólo el toloache de la poesía
Soy un stvn hawkin con demasiados diablos en su lenguaje-computador para un pequeño cargamento de cielos en la realidad de la frontera y el sueño.
Te ponías bien dúctil cuando Pessoa a beber.
Mejor es reformular ventanas a cada rayo de sol mañanero.
Hoy salí buscando alforjas de canto y me encontré una Jitanjáfora morena y obsesa:

¿cuántos kilos pesa que ya se hunde la realidad en sus desapariciones?

Xy y z se fueron de vacaciones al olvido cuando pasó lista el diccionario de rimas del momento:
Recurso “alt lit” adolescente, esto, como su autor, debe sonar claramente artificial,

así que siga formado
en la fila del pan de los campos de concentración del Bimbo,

ahí había un poeta nazi que levantó el brazo para alcanzar el beso de dona de la madona

que despacha elixires de luz con la sonrisa:
Un poema pulcro para la naval mexicana
soy un soldado de la guerra cristera mexicana
en contra del dios-estado
que nos da de comer puros programas alimenticios
y ninguna solución estable a la crisis económica
de no sé cuántos años de priismo.
El que escribe, se siente tan frustrado a veces como un Lenin de cera

ante la caída del muro socialista:

no me gusta mucho lo poético improvisado sino lo poético pensado.
Nena estás bien rica Estás bien metafòrica
Pero el deber me llama /llamas a mí/ la solución al imperialismo son las invasiones bárbaras:

el terrorismo: quiero estrellarme entre tus dos Torres gemelas
Socialista voluptuosa odia a los capitalistas puritanos ambiciosos
“Las desgracias de Polonia, son una prueba de la existencia de dios”
Y que me bendiga el papa mi vergota en la pila del bautismo tamaño archipiélago del gulag
mi sudor Separatista
mi semén Independentista
mis labios soberanistas besándose con el anticolonialismo
como lo prueban mis manos persignando

con un dedo al borde del delirio

/La muerte del perro Aguayo/

es un pretexto para no escribir

poesía política

salpicas como un caleidoscopio su naturaleza visionaria

cuando escriba sobre ti, tendré que tratarte como cuando un ángel se denuda para su pervertidor

extermine a sus cucarachas surrealistas con una fotografía

Agrexofilia en los oídos del aullido-poema

El infrarrealismo está muerto/ la obra individual de los infrarrealistas no

Fiesta patronal anual: bomerang de fuego

 que corta las malas cabezas de no tener esperanza ni querer fiestas.
Concierto de perros, moscas y viejos quejidos,

o el hombre que escucha viejas canciones de protesta:

"Pa enamorarse no se necesita estar vivo" todos hemos escrito pecado.
“A cada santo le llega su fiestecita”
Catas a un lado de la presa con patos silvestres que por la distancia corta

no se alcanzan a nombrar.

Sólo una cosa mazahua no hay que decir,

el olvido de las tripas del priismo y asociados;

porque ahorcaremos su hambre de poder,

porque el hambre de un pueblo zombi, es peligrosa.
Magnífico Lenin dixit.
Todavía me conmueven las bombas fascistas

que llevo en los ojos y que arrojo cuando te miro,

libertinaje de la palabra en los publicitarios.

Dos niños montando un caballo

y dando la vuelta al campo de fútbol;

diciendo buenos días en mazahua

es como para cortarse las venas del lenguaje.


Muchas putas después del brutal fusilamiento por parte de los rayos del sol,

me olvidé del alba para anotarme en la fila de deseantes a las seis de la tarde
y es ahí, cuando hasta los motores de los primeros carros en la madrugada

roncan mejor que mi insomnio


Flujo convectivo de los muslos de la poesía con medias negras
Trilobites de agua dulce: cuando nuestras miradas chocan,
abrazos hasta hacernos una pangea que se ha de abrir como tus piernas.

Se ha de fragmentar como besos mandados desde lejos

arrojaremos rocas volcánicas a las aguas del tiempo

para hacer un volcán de nuestro vientre
Presione sus puntos calientes hasta que se le suba el magma
hasta la llegada del megatsunami de tus costas a la brava dentro

Motoricen las pausas de su estripteasismo de catálogo poemático

Tronayan trabonayan ce politayan tonamasticon tonabaya por el azulejo  metafórico tonamatrix tonabazua de polen
La URSS antes se llamó Rusia
Rusia antes se llamó la URSS
Este poema es rojo
Como la chica de senos firmes con el cabello también rojo que pasó en patineta

mientras yo leo semidormido antologías que no he podido comprar

y que ahora me han prestado este

verseo falso

como la amistad entre el chico patineto y

mi novia peliroja en este

sándwich de realidad

hace falta sacarle la jalea

que es como la sangre que fluye por la posición

incómodamente ideológica en que escribe mi gluteo

con un flirteo con el borde de la calle

"Ningún fenómeno óptico es la poesía" "la poesía no es una solución"
Mujeres escribiendo y dibujando con el sexo poetizado en la puntita del condón

yacen ya, no sé cuántos poemas astro gallo poeta rostizado.

paseo de pasos garabateado por Chapultepec
cuando sientes complicidad con un poeta
Una bandera que padece de disfunción eréctil por falta de valores ante 43 desaparecidos asesinato de mexicano a mexicAno
como la extraña sensación de no poder pasar un episodio de videojuego.

eres un duro como el hueso del perro es duro de roer.

El elemento hereditario que transmite la inteligencia en los seres humanos
son los créditos del horror a la llegada del nuevo fin.
Dulce frente aplastada por el entrecejo del segundo día sin dormir

“cada vez escribir se va haciendo un acto secundario de todos los demás”

tus primeras palabras como los primeros maícitos

pero te hace falta desyerbarte de retórica

 somos de maíz, hay que enramar

dice el héroe Zapata Hollywoodonce.

Después de un intento de suicido,

a la muerte ya la puedes leer a la velocidad de una selfie.
“El azar hace muy bien las cosas" dice Cortázar.

Por eso hay que seguir caminando

paseando por el df toda la noche,

porque yo voy a morir en un pueblo

baleado de noche

por andar de noche

“La Antártida es la memoria del mundo a través de sus hielos”
"Hay una pausa en la obra de la nada"
Hace tanto frío en mi conciencia que

muere al viento aplastado por el tejado,

las autopistas recorridas y las piedras fundacionales a orillas de irse

por la libre monte ido milpa sembrada de bajada árbol seco lenguaje de hueso caballo visto en la panza de una retroexcavadora expandiendo el puente llorón con el follaje caído limpiando el verbo del maícito que va creciendo gallos de pelea sin pelea pasto crecido puerquitos masticando mi lengua de poeta se alimenta de un zincolote de lenguajes prehispánicos son un barranco los sucesivos barrancos del mañana escritura del pavimento sobre la tierra escarbada y la piedra talada del monte árboles que nos ven desde el final del tiempo botellas de refresco con pulque abandonadas cómo se llama la desnudez del tiempo

cada borrega da al campo el individualismo vegetal de la zona

boscosa la muerte de la sed del caballo

en la presa unas botas de hule filtran la imagen de la madre y la niña y el perrito pastoreando

pasa la verde tribu de los maizales nunca el aire es de nosotros, es de los árboles, que son otros decibeles menos de decible ausencia de ausencias verde soberanía de los ocasos


En mi pueblo han arrasado el maizal antiguo.

¡Excelente maniobra! Digo, mientras san pascualito rey,

La cerveza de dios, segunda edición. 
Poeta rockstar o diller del texto subversivo?
"Balas para salvar el alma"

Me gustan las putas a las que de verdad les gusta la verga
Extraño cogerme a una puta con un sombrero de ranchero

que no me apriete por cabezón.
Darle un laboratorio de poesía a calle 13.
Todo encuentro doloroso del tipo

artivista contra la fortuna política electoral

es poético.
Mi juventud es moldeablemente eterna como la del planeta Zéfiro.
Hormigas acarreando un ala rota de mariposa
“Esta no será mi última artesanía, pero sí la última pieza del deseo.”   

Tío fujiwara, zenki, el guerrero guardián
Quiero bajarle los calzones a una mujer
ahora que todos nos sentimos mazahua

y hemos olvidado la lengua, "yo no volveré a vivir, ni tú tampoco ".
Bailaremos la guaracha drenadora de sangre sobre el cadáver de Satán

hasta el siempre y siempre  nuevo comienzo que llega, siempre.

Soy el entrenador del desfiguro.

Deja vivir a tus zombis

y a los que te mandan matar;

que al cabo en el país del nunca jamás democracia

ya hay demasiada narcoviolencia.

Este es el mejor poema en el que me han citado """"""""""""""""""

y todavía me pagan, digo como encueratriz en TVnovelas

mientras les recito un poema a cada puta de mí vida
La circunferencia del sol o el borde del delirio entre tus pezones
“Poeta? Qué es eso? Tiene un buen sabor o qué?” Serena Sukino (sailor moon)

La existencia borra su nombre para escribir el testimonio de tu belleza, irrealidad
En el sueño de la claridad de los cielos difusos
En la escritura del viento, escribir tu cuerpo para sentir latir el cielo
“Con el cielo por dentro”/ “el cielo se hace más alto en tu presencia”

Irías a ser acróbata del aire que te escucho volar de cielo en cielo,

cuando la libertad es un francotirador apuntando a la cabeza zombi del amor?

Uno de los mejores métodos de escritura poética es no dormir

Poemas dando vueltas en la rosticidad o canto mazahua altazoreano nudillos dosis

Necesito la corneada de las palabras: un triceratops evolucianando al pokemón sin el cuerno mágico de los sueños: vida, qué ha sido de nosotros? Sacarle filo a la piedra del placer en tus ojos, ciudad, con tus gigantes de humo del lado oscuro del gris. Ya me voy de nuevo rascarle al cielo el vivir. No deje de sacar a pasear a su esperanza por el tren suburbano de taxqueña. Y no olvide recoger su nostalgia como si mirara una cagada de perro 

Me gustaría escribir una Receta para volverse extraños

una mata de SEPA dando
un karma desauciando y ando
un ala de ese caldo de rabadilla con cebo
y mi hambre se viene, de por vida,
a las bodas de Camacho en el Quijote.
Soy un perro lleno de frío.
Unas ancas de ese cerro y cabalgo
de pellisco en pellisco a la soledad
un muladar de muelas desollando
una bala mata mirando y la mira láser te sigue buscando
una calva de morelos atando a las niñas
de tus ojos a la cama
sexo duro a lo never more
una cita borrada del libro con que nos fuimos a la mierda
"un alba alta mirando" te escribí, cuando nos follaba el acabose
y nuestro mejor verso era la prostitución de la vida
un desbarrancarse por la negrura del ocaso, siempre
mire usted aquí, las luces altas con que dejo ciega a la muerte
para pasearme por el cadáver de tu cuerpo
un escribir en la escritura misma de lo que ya fue escrito
un poema donde el azar nos alcanza
un paréntesis al que por más que me estiro no alcanzo a cerrar
cerebros-alcancía:  no podíamos ahorrarnos tanto melodrama Sailor Moon
pero ya podemos poner el kilometraje de la ex-relación
en ceros
y yo volver a ser tu TucsidoMax.
¿O será acaso que ya sólo soy un personaje de manga
sin lectores que se masturben con su imagen idílica?
Pasa que los misiles U.R.S.S. de mi Cuba ya son sin alcohol
pero siguen apuntando a tu entrepierna made in usa beatnik.
De la armada y los pelotones de mi fusilamiento
ya no tengo ahorros de ternura de por vida.
No me preguntes cómo pasarle saldo a los aullidos del tiempo
porque me tendrás en la ventana de tus palabras.
La poesía me sigue borrando
aunque le haga sus cunilingus de tiempo completo
soy una calca de sobras para mis perros deseos.
No alimente a los animales que ladran en facebook.

Fragmentario Abierto a la Zona De Tolerancia: !advertencia zombi!

 I

 A Ramón Méndez Estrada

las lagartijas tatuadas en la entrepierna de las putas ya no le saben

porque lo saben a cielo maduro cayéndose a pedazos.

Bien decía el buen maestro Infra:

"Las lagartijas no saben / que viven en el tercer mundo."

Cuando tuve miedo a la muerte en Morelia

vi subirles lagartijas por el tobillo y las piernas 

al fantasma de invierno que es el alba negra. 

Esa Alba, que tú secuestraste;

 mientras las putas pagaban su diezmo al narco 

y yo las bendecía con mi semen.

El tiempo dio más pasos y me perdoné y te perdoné.

Al alba simplemente la dejé amanecer en otro lado.
De no ser por ti, quizà no me la hubiera madrugado.

Hoy, presentí tu muerte 

mientras acariciaba el tatuaje de una lagartija 

en las piernas de una puta michoacana en el DF.

Pero intenté imaginar que estarías bien,

que pagamos tributo suficiente al verso eterno

con mota, alcohol y más versos.

Que la vida sería tu vida hasta que yo llegara

con mi Jazztás Bluescando otro día de mala suerte? Impreso

 y no en digital, porque no a todos gusta.

Me hubiera gustado verte demoler mis estructuras verbales

con el mazo de McGregor

y mientras el verbo se hizo escombro

yo imaginándote que esta vez serías tú,

y no Papasquiaro, el que se saltara hasta la última página,

porque también a ti te gustaban los finales;

y me pidieras leerlo todo de un jalón de nuevo.
Hoy maldigo agradecido las veces en que acabè de pata de perro 
y tù me recibiste en el taller del remendar versos.

Las veces en que esperàbamos ansiosos el festival de poesìa de Morelia. 
Tù para hablar mal de èl, de Marco Antonio Campos 
y yo para robarme libros. 
Las veces que tù me contabas de Mario, de los infras, del alba; 
y yo te contaba de mis putas con las que vivì 
màs allà de la tarifa de la noche. 
En la hora de tu muerte estaba dàndome unos bisteces, según dice la noticia.

“Nunca te interesó mucho que yo fuera un ser atormentado por la vida

y la realidad de ser hombre”, bien podrías decirme.

Me decías muchas cosas, como que enseñara a perdonar.

Que perdonara a mi padre. Que buscara sus versos en

“esa zona donde las criadas riegan jardines y no hay niños jugando en la calle

ni borrachos tirados ni puestos de fritangas ni putas”.

Hoy, que la muerte vino a darle un masaje permanente a tus dolidos huesos;

“te arrancaste como los poemas,

como el vómito,

como los lugares pisados”;

mientras las “putas venden su hambre en camas rechinantes”

y me venden nuevamente el discurso de la madre abnegada

que lo da todo por los hijos

y que tanto odio.

Te me moriste Dramón; y estás viendo la televisión que ya no veías,

apagaste por fin el radio que siempre tenías y contemplas

“chavitas adictas a la televisión, la Coca Cola,

–pequeña patria

de sonrisas, corbatas, papeles, buenos días, ¿es la hora de salida?”

Te vi por última vez en Diciembre.

Te dije que ya no bebía ni fumaba y te invité un toque y unos tragos.

Te llevé pan de Acambaro.

No me arrepiento de alimentar tu autodestrucción.

Al fin y al cabo como tú decías tu felicidad:

“Ramón y su sangre regada en el cerebro”.

Me enseñaste a ser poeta salvaje y no bien niña,

como Gazpar Aguilera o Neftalí Corea. Ahí tu odio.

Me enseñaste a limpiar las palabras, a escribir sonetos.

A destruirlo todo para iniciar en Hora 0.

Nos poníamos locos en tu casa

y cuando empezaba a tambalearme

me obligabas al equilibrio.

A dejarlo todo para terminar lo que uno estaba escribiendo.

A escribir en serio.

Me hablaste del único premio de Poesía que vale la pena en México:

El Aguascalientes.

Que Bolaño era un pendejo por no hablar bien de los Méndez en

Los Detectives Salvajes.

Más de una vez te volví a robar “las palabras que recogí de todos,

la loca de evocar las tardes

mis poemas enfermos de

neruditis aguda.”

Después, como dices, vino la joda de estar solo.

Como cuando me decías que estudiara Artes Marciales

para dominar mi deseo de destrucción;

y yo bebía más y más

y como que me dormía

y ya no podía escucharte.

Todo consiste en “hablar de uno mismo con los calzones en la mano” nos decíamos;

“tirados en el basural de la noche, prendidos a un pellejo sucio”.

Porque, como sigues afirmando desde tu muertear agùdo,
somos “monos prendidos al seno de la naturaleza”.

Hoy, al llegar al DF,

tiré una playera blanca sudada y sucia.

¿Sabía ya que ahora que te has perdido,

debo estar prendido al seno de tus palabras?

“Lo daría todo por tirarme de cabeza al pozo”,

y qué pozo sería ese

sino aquel de la poesía que aparenta ser un espejo para Narcizo

pero en realidad es una planta carnívora

con los dientes recién afilados.  

“Dispuesto a darte la totalidad de mis milagros”;

le escribías con cartas a la poesía, 
y esta te respondía con la voz de su canto;

a la que nosotros nos encargábamos de emborrachar

porque el alcohol nos hace más humanos.

Somos hijos del azar. Y sí. “Sí, se sabe que el azar

no repite las maravillas que nos da de regalo

–rotas banderas de causas que pasaron de moda–.”

Y sí, nuestros versos sólo duran un instante.

“No me salvaré. No me salvará la poesía.”

Somos “moco colgado de la nariz de Dios”

“¡Pelaré perros!”

pelaré universos,

pelaré canones,

pelaré pastillas,

pelaré apostillas,

pelaré ovnis, zombis

y videojuegos-murciélago,

pelaré la hiperrealidad de la belleza porque como tú,

“La Eternidad era mi Ángel. Mi Musa, la Belleza.

La vida me paga deudas, me echa al regazo del asombro.

Al fondo, noté una especie de altar junto de un féretro.

Supe que era la muerte.”

Porque me morí un poquito al morirte tú,

porque me seguiré muriendo y tú ya no sabrás de esa

“eternidad, pequeña y simple como un orgasmo”.

¿O era al revés que el canto se cantaba a sí mismo? 

“La Tierra tiembla y canta su toque de alba.

Hoy me como mi hambre,

sacan a la ciudad por el Drenaje Profundo.”

Un dragón con sus ramos de fuego lo barre todo y,

“¿A qué estrella acogernos?

Las estrellas hace mucho que se escondieron en el fango del cielo.

Más muertes, muertes sobre muertes.”

En tu honor, seguiremos colgados de un poste

mordiéndole suave y violentamente el seno a la ausencia

para aprender las lenguas maternas prehispánicas.

Y ya atado al péndulo de Foucault;

“sacrificaré mis ganfritos, mis drogacolas, mis pincheroy.

Tierra de aztekas. Iré otra vez allá. A sacrificar niños.

A buscar niñitos para comérmelos.

Los encontraré en las cañadas, en los derrumbes,

en las campiñas húmedas.”

Hoy, en el día de tu muerte, más que alba, sol negro.

“Amanecer de un día Dos Lagartija

manantial sin diques, aguacero.”

Tus encomiendas de escritura experimental:

“Dar un largo paseo por la playa

y olvidarnos de todo

–sin pasado.”

“Tú me hiciste poeta.

Antes sólo grité.

A tientas en la penumbra

trastabillando voy

hacia la claridad que me penetra

a gritos pongo ronca mi escritura

astillas de cristal vienen en fila.”

Poesía: “ámame ahora, si aún puedes.

Si todavía estás viva, ámame.

Si todavía respiras, ámame.

Y si no me amas a mí, ama, simplemente ama

y extiéndete, y crece

mientras vivas

roja como sangre turbia en cielo pardo”

ROJA, ROJÍSIMA Y CUAJADA

como la sangre de Ramón Méndez

“mordida por venenos en vuelo...”

“Germina la oscura semilla de la muerte:

hace sombras, pero no aniquila;

echa brotes de luz como retoños.

Grito silencio

de tanto que traigo atragantado.

En la tumba que fui forjé mis alas.

Vine a parar a los sótanos del laberinto,

yo que viví en tu estrella.”

Ahora que te has ido a la tierra de los muertos,

“sin luz estoy”.

Me sentí infra cuando tú ya no

 y hemos sido “banda de kamikases, escuadrón de la muerte”

poetas salvajes que siguen tu obra.

“Estaría muerto, a no ser por esa lucidez atroz”

que también me enseñaste junto con algo de escritura esquizofrénica.

Ahora, “un ventarrón soy, un viento ebrio” retirado de la bebida.

Pero sigo creyendo, como tú;

“no es esto una ciudad: es la blasfemia”.

En “aquel día, como al pie

de la Torre de Babel” en que muy joven Rimbaud llegué a tu casa y te dije:

¿Eres Poeta? ¡Yo también! Quiero aprender de ti. ¿Puedo pasar?

Y entré al verso

“como si recitara mis poemas ante una tumba”

que no para de hablar en todas las lenguas de la poesía.

“Yo me quedé en el monte, deslumbrado”

como si en ese monte de palabras

crucificaran al niño Jesucristo de mis versos.

“Alcé la copa del olvido

para apagar la luz

y me hice sombra, y me vestí de harapos.

¡Aquí, las quiero a todas!, grité a las hadas.

¡Sombras, todas aquí!, grité a la Nada.

¡Todas aquí, cenizas, lumbreras consumadas!, grité.

Y se hizo de noche. Y sopló un viento helado.

Ardió en un fuego negro, en un sol negro,

de ésos que se comen la luz.

¿Cómo se encadenan los hechos

que dejan una estela de nostalgia y de loca poesía

en la fosa del alma?

Grito silente del rumor

que puebla los panteones.”

Pero que, como bien decías,

con el gozoso gusto de contradecirte:

“vanalidades son, son nadería.”

“Otra cosa nos mueve” me decías.

“Tú sabes la palabra –sólo es una–

para que tal augurio desacierte.”

Y de Morelia me “fui a picar piedra en la literatura

y tropecé con un diamante vivo.”

Que es mi Jazztásbluescando otro día de mala suerte?

Escrito con el amor y el odio que sentí por ti.

Y “por más que le ruegue al sustantivo

no lo revelaré con mi escritura.”

“Mágicas flores son, fueron soñadas,

y en ellas reverberan mis secretos.”

Ahora que estás muerto escribo

esto porque

“robé este ramo para ti, lo pinto

en el Libro del Jardín Encantado:

siempre es igual y siempre tan distinto.

Tiémblame el corazón, este extranjero,

en pecho ajeno, lumbre en la montaña,

necesidad nacida del arriero.”

Ahora que Sancho ha sido ascendido a Don Quijote

y de la mancha en la Literatura Mexicana,

todos somos todos somos

“Escudo protector del ventisquero”;

sé que las aventuras de tristes putas

nunca podrán salvarnos.

“En la noche

un mal jazz

un mal blues

un rock más triste que la jodida.”

Ahora, claro,

“además de pastura de gusanos

eres tema para ejercicio de la lírica.”

“Aves de rapiña

atornillados por la cultura Televisa:

¡Que venga Supermán!

¡Que haga strip tease la Mujer Maravilla!

Y a esta casa llegas tú, pez que han pescado.

En otra parte juega al juego tonto del borracho solo.

Triste pincel de espantos,

la quebradura que le anidó en el alma.”

Yo ya no sé de albas, porque sigo nadando en la luna.

Sigo buscando sorber

“pezones de capulín”; aunque

“en la noche

un mal jazz

un mal blues

un rock que pasa de una escena a otra escena

y en realidad

no pasa más que el bronco grito:

nos vale madre la teoría

y ejercemos la práctica en la cama.

Este tiempo nos ha vuelto a los poetas unos gritones:

andamos a la caza de palabrotas

para volarle la tapa de los sesos a la cultura,

para dinamitar la torre de marfil donde presumen esconder la poesía,

para aventar disparos, disparates

con el propósito de quebrar esa costumbre atroz

de sacar lustre al loro.

Y de todas maneras, aunque no lo admitamos, sentimos

la comezón del orgullo por nuestros versos.

Muerte

y ya está aquí la Muerte

una estentórea voz de trueno

una mirada de relámpago

pie de viento

no tengo tus senos para colgarme de ellos como un garabato enfurecido

soy un hombre-garabato

un merolico callejero

selva rumorosa de los gritos salvajes

aquí dice

Una cervecería disfrazada de lonchería

y un montón de pirujas

disfrazadas de niñitas de barrio.

Hay probabilidades de morir.

Se clavan una imaginación en la entrepierna

musa de mis poemas pornográficos.

La bella época

de los versos livianos en el aire,

imita la batucada de la lluvia

nos obliga a dibujar los mapas de las constelaciones

el afán de predecir los terremotos,

de pronosticar las catástrofes

tobogán al desastre

Largo discurso sin esquinas:

un enjambre de pájaros.”

Estoy de sol ado: magía del infrarrealismo.

Estoy de nomeolvides corazón que estalla.

Hasta no verte, Infraín mío.

 II

La ausencia de por vida es una presencia