El pie torcido por perder a mis zombis
que aún me duele.
El terreno baldío
o cuatro sonetos para no cosechar sonrisas
lejos del último Terminator de mi ficción verdadera.
Mahoma & Cristo
hablando del Apocalipsis en tu surco más vecino.
Montecito montecito
lo que tiene de escalada tu cuerpo
en el dolor.
Poesía expandida,
mi cielo renacido.
Cuál delirio nos hemos de encontrar.
Trasmigra el zacate
la sangre de mis desvelos,
el pasto que aún no alimenta
a las borregas ni a las vacas.
Nos ha de cercar
otra inundación espiritual.
Lo que tienes de Buda
verdecito corazón
ojo de agua para la sed de nombrar.
No sé qué dicen los caminos
pero lo que sepa el latido
como montaña para dormir.
Cuarteada la tierra para andar
como el sol que resplandece
& florecido ya seco para calentar
a tus espaldas:
eterno & cálido retorno.

"Irme del pueblo
a leer y vivir solo. / Y te soñé
y te pensé,
en bibliotecas y hoteles disvarié."
Escribí. Te regalé mi violencia interna
y me dije y te canté
primaveras de tus tangas
& aún llevas puestos
esos versos de universos
que te conté.
Ya somos ventisquero de Enero.
Nos dimos al camino pues.
Se nos amontonó el aire
& el soplido del dragón
rugido por los montes
del aliento del sufrimiento.
Tigres & gallos
son el mismo canto electrónico
de la tierra enterrada siendo.
Pero ya vuelan los pajarillos
& andamos más desnudos de flores.
Déjate venir a mis montañas.
El pueblo de las rosas celestes.
Castilla la tierra
& escarvarnos otra lengua,
otros lenguajes habla la vereda.
Irme y no irme,
la soledad es 1 nube que está pasando.
Lo que sueña la deriva es la deriva.  Pensarnos otro andar y más juntos.
El deseo del sol nos anochece.
La luz es larga, luego nos prende.
Ya te miro.
Los valles me renuncian
pero sigo creyendo. Medito.
Pronto nos amanecemos a ver.

Los mayores incendios del mundo por 1 vela de la budeidad
la destrucción de 1 error editorial
por 1 fruto de jardín de relámpagos
mi cuerpo de cenizas & tu ventana de palabras
humos de pueblo, las manos quemadas, las cejas igual
& que vengan & vengan los versos de composta
de irradiación solar, huevos de gallina 
1 zippo en el uso lejos del efímero placer
sólo estamos aquí por 1 sabia sobrevivencia
pronto & ya aquí, los años que son
1 camino de incendiarios reescrito por lo correcto
& en lo calientito del cuenco de Buda
& aquí conmigo, vamos a leer los mundos nuevos.

Buscador de caminos
cuántos relámpagos, estrellas
eones & galaxias en frío
camino buscado
los árboles del lenguaje
que refugien los poemas
los ojos que has mirado
& el mismísimo mundo 
de la boca del mundo
camino lo que busca
& extingo mi camino
Tenemos que encontrarnos todos los caminos
por tu lengua toda belleza
encontrarle la verdad a la verdad
& decirle que caminas
& que te quiero así nomás

Mariposa negra & mañanera,
soy maizal de tu comal en otra tierras
que esquiva mis meteoros fugaces:
1 islario por cada ausencia de tu camino
1 viaje de rebeldía donde no volverás a morir
sin tu cuenco de noches diáfanas & bien frías.
Eres como mi verso cicatrizado
& el mantenimiento del vigor.
Ando en las últimas miradas.
Vienes o vas, como al río donde la represa de mi espíritu
enseña sus corazones mutilados.
Moverse & no moverse,
 otra contracorriente de grillo y disparo francotirador.
Cómo no decirte que tus luces nos hacen más libres.
Despiértame pues, los cielos
& te veré siempre.

Los caminos de 1 bikhu
La oscuridad arrendadora del Dharma
La casa del poema metida al incendiario de las lágrimas
 Las impurezas de 1 borrador que es tu vida sin corregir
¡El justo, el camino, la vigilia!
& 1 lotería de musas por 1 deleite final
Es 1 azar la ira
& yo me puse a caminar tus mudras
tus calles ya sabidas & a ojo cerrado
Ninguna destrucción total del lenguaje nos ha de fallar
Somos el camino a la mitad de 1 nadear total
la sabiduría de tus palabras, nomás para despertar
Ya se fue otro año por la poesía
& en Ahuantepec lo que rinde, da y vive es la poesía

Tiempo & tiempo durante las últimas flores. Las hojas balbuciendo sus otoños, sin el viento que las junta & las separa. Se mueven menos los cielos en llegar al suelo. La bruma escribe tan poco las mañanas que nos leen las cuerdas del lirón que se han de romper. 1 aliento constante & lo lejano de la lluvia acercándose.